 |  |
Роман Штерна выделяется на фоне других произведений фантастики так же, как салат среди других блюд праздничного стола - его много, к нему все тянутся, что туда намешано непонятно; вкус вроде приятный, а переваривается плохо.
И ведь не скажешь, что Штерн не умеет писать - умеет и вовсю этим умением пользуется. Известный своими короткими рассказами, он теперь работает на километраж. Неважно на каком материале, главное побольше, главное - забота о композиции. Действие приобретает клинический характер. Все эти безобидно-сумасшедшие идейки насчет выведения из украинского хлопчика африканского пушкина, лунолетов на купидоньем яде, вечного следователя и сексуал-демократов довольно прихотливо переплетаются и сюжетная линия начинает приобретать вид толстого каната с разлохмаченными концами. Книга написана из любви к чистому искусству. Непонятно только, почему автор делает постоянные реверансы в сторону читателя, объясняя тому что такое расщепленная реальность и как же все-таки необходим хорошему произведению хороший же русский мат. К слову, кульминационным моментом романа, на мой взгляд, является написание открытым текстом наречия на "н" из пяти букв, отвечающее на вопрос "куда?". Все. Все, что следует за этим, следует только для запутывания следов. В частности, вся биография Чехова выглядит совершенно отдельным, самостоятельным куском не скажу чего. Потому что достоинства есть. Особенно мужские, неоднократно воспетые певцами и поэтами, из ряда которых особенно выпирает (не скажу чем), незабвенный Барков с его еще более незабвенным "Лукой".
В общем и целом читать можно. Если больше нечего читать или делать.
| |